Tôi mở mắt dưới một gốc đa cổ thụ, rễ cây bò lan khắp mặt đất như những con rắn khô cứng, tán lá xanh rợp một khoảng trời phía trên. Tay tôi đang cầm một chiếc búa lớn, cán gỗ nhẵn bóng vì đã cầm quá nhiều lần, và lớp ký ức đang tràn vào đầu gọi nó là "chiếc búa của cha".

"Thạch Sanh," một giọng nói vang lên từ trong lùm cây, "con dậy rồi đấy à?"

Tôi quay lại, không thấy ai, chỉ có tiếng nói vọng ra như từ không khí, và lớp ký ức lập tức nhận diện đó là giọng của các vị tướng trời, những người vẫn thường xuống dạy tôi võ nghệ mỗi khi đêm xuống, kể từ ngày cha mẹ qua đời để lại tôi một mình dưới gốc đa này.

"Dạ, con dậy rồi," tôi đáp, cảm nhận rõ một sự tôn kính tự nhiên trong giọng nói, dù không nhìn thấy ai đang nói chuyện với mình.

"Hôm nay ta dạy con thêm một thế đánh mới," giọng nói tiếp tục, "con luyện cho thuần thục, ngày nào đó sẽ cần dùng tới."