Tôi tỉnh giấc trong căn phòng quen thuộc của Bút Son, thấy ông ta đang đứng trước tủ hồ sơ lớn, tay lật qua từng ngăn như đang tìm thứ gì đó quan trọng.

"Cuối cùng cũng xong," ông ta nói, không quay lại, "vụ án tiếp theo đã được xác minh kỹ, cô có thể bắt đầu."

"Xác minh gì mà lâu vậy," tôi hỏi, ngồi dậy khỏi ghế, "em nghỉ tới mức chán rồi."

"Vụ này lớn hơn hẳn bốn vụ trước," Bút Son đáp, rút ra một tập hồ sơ dày, đặt lên bàn, bìa ghi "11-TS", "tôi cần chắc chắn từng chi tiết trước khi giao cho cô, đặc biệt sau những gì xảy ra ở vụ Trầu Cau."

Tôi mở hồ sơ, đọc dòng đầu tiên. "Thạch Sanh."

"Một câu chuyện lớn," Bút Son nói, giọng có chút trang trọng hiếm thấy, "về một người bị cướp công hai lần, bị vu oan một lần, và cuối cùng vẫn chọn tha thứ. Cô sẽ ký thác trực tiếp vào chính người đó."

"Không phải một nhân vật phụ như mọi lần," tôi nhận xét, "lần này em là chính người bị hại."