Sáng hôm sau, trời tạnh mưa, Đôn theo Tuất ra chợ huyện mua ít giấy mực cho buổi luyện tối nay. Con đường đất còn ướt, in đầy vết chân trâu và bánh xe bò, hai đứa vừa đi vừa tránh mấy vũng nước đọng. Mùi bùn non lẫn mùi rơm ướt bốc lên từ hai bên ruộng, thứ mùi quen thuộc của mỗi buổi sáng sau mưa mà Đôn đã ngửi suốt mười sáu năm nay không thấy chán.

"Tao nghĩ cả đêm qua vẫn chưa hết lo cho thằng Khánh." Tuất lên tiếng trước, tay xách cái giỏ tre lủng lẳng bên hông. "Mày có nghĩ tao nên nói với cha nó không, kiểu... đừng ép nó quá?"

"Mày không phải người trong nhà nó, nói vào chưa chắc đã hay." Đôn đáp, mắt nhìn thẳng con đường phía trước. "Với lại cha nó ép vì cha nó cũng đang sợ, không phải ác ý gì."

"Sợ cái gì mà ép con dữ vậy?"

"Sợ tay trắng làm lại từ đầu." Đôn nói chậm, như đang tự nói với chính mình nhiều hơn là trả lời Tuất.