Người mặc áo gấm sẫm màu dừng lại cách Kình chừng một sải tay, khoanh hai tay sau lưng, nhìn nó từ đầu tới chân bằng ánh mắt không vội vàng, như đang định giá một món hàng ngoài chợ.

Ông ta trạc tuổi trung niên, gương mặt nghiêm nghị, mấy nếp nhăn hằn sâu nơi khóe miệng cho thấy đây không phải người quen cười. Kình đứng im, cố giữ lưng thẳng dù hai đầu gối đang run lên từng chặp.

"Đây là đứa con nói tới trong thư báo?" Ông ta hỏi, không nhìn thẳng vào người thầy bùa mà vẫn dán mắt vào Kình.

"Dạ đúng." Người thầy bùa cúi đầu chào. "Đứa nhỏ này, tên Kình, quê ở Thất Sơn."

Viên quan bước thêm nửa bước, cúi người xuống một chút để nhìn kỹ hơn đôi tay trống không của Kình, rồi liếc qua bộ áo vá sờn vai.

"Tay không cầm bút, đầu không đội khăn." Ông ta chậc lưỡi, giọng vẫn đều đều không lớn tiếng nhưng đủ để mấy sĩ tử đứng gần đó nghe rõ. "Ta cứ tưởng thư báo viết lầm, hóa ra đúng thiệt.