Khoa dành buổi chiều còn lại để lân la quanh khu căng tin bệnh viện, nơi các điều dưỡng và hộ lý thường tụ tập ăn vội bữa trưa muộn giữa hai lượt trực, hy vọng nghe ngóng thêm điều gì đó về bác sĩ Đặng Quốc Huy.

Nó ngồi cạnh một bàn có ba người mặc đồng phục điều dưỡng, giả vờ chăm chú vào tô bún đang ăn, tai vẫn lắng nghe cuộc trò chuyện bên cạnh.

"Ông Huy dạo này coi bộ căng lắm," một người nói, giọng có vẻ thông cảm. "Nghe đâu trên sở về thanh tra định kỳ, ổng lo sốt vó."

"Ai mà không lo," người khác đáp. "Khoa mình thiếu người tới vậy, thanh tra mà vô kiểm tra đúng giờ giấc, chắc bị bắt lỗi tùm lum."

"Ổng cũng khổ," người thứ ba nói. "Xin thêm biên chế hoài mà trên không duyệt, cuối cùng phải tự xoay xở, xếp ai làm gì cũng khó."

Khoa ghi nhớ từng câu, cố giữ vẻ mặt bình thường, không để lộ sự chú ý đặc biệt của mình.

"Nghe nói lần trước có đợt kiểm tra, khoa mình suýt bị nêu tên vì để nhân viên trực quá giờ quy định," người đầu tiên nói tiếp, hạ giọng xuống. "May mà ông Huy chạy vạy sao đó, gỡ được."

"Chạy vạy kiểu gì?" người thứ hai hỏi, tò mò.

"Ai biết," người đó nói, cười nhẹ. "Chắc là sửa sổ sách gì đó cho đẹp lên thôi, chuyện đó ở đâu chẳng có."

Cuộc trò chuyện chuyển sang chủ đề khác trước khi Khoa kịp nghe thêm, nhưng nó đã ghi nhớ đủ để hiểu được một điều quan trọng: bác sĩ Huy không chỉ đơn thuần thiếu người, mà còn từng phải "chạy vạy" để che giấu tình trạng vi phạm giờ giấc trước một đợt kiểm tra.

Ăn xong, Khoa rời căng tin, gọi điện báo lại cho Trọng những gì vừa nghe được.

"Vậy có nghĩa là bảng chấm công chính thức, có thể đã bị chỉnh sửa trước đây rồi," Trọng nói qua điện thoại, giọng anh trầm ngâm.

"Em nghĩ vậy," Khoa nói. "Nếu đúng, thì bảng chấm công mình xin qua đường chính thức chưa chắc đã phản ánh đúng số ca thật chị Nga trực."

"Vậy mình cần một nguồn khác để đối chiếu," Trọng nói.

"Em có một ý," Khoa nói. "Hệ thống ra vào bệnh viện chắc có ghi lại giờ quẹt thẻ nhân viên, cái đó khó chỉnh sửa hơn bảng chấm công viết tay hay file excel nội bộ."

"Ý hay," Trọng nói. "Nhưng xin cái đó chắc còn khó hơn."

"Để em thử," Khoa nói, giọng nó đã bắt đầu có chút hào hứng trước một hướng điều tra mới. "Em quen được một anh bảo vệ giữ cổng, thử hỏi coi có cách nào không."

Trọng đồng ý, dặn Khoa cẩn thận, rồi gác máy, và Khoa đứng lại một lúc ở sân bệnh viện, nhìn lên dãy nhà năm tầng, trong đầu đã bắt đầu vạch ra kế hoạch tiếp cận anh bảo vệ giữ cổng mà nó đã làm quen được từ hôm trước.

Anh bảo vệ tên Tính, trạc bốn mươi tuổi, ngồi trong chòi gác nhỏ ngay cổng vào, tay cầm cuốn sổ trực ghi tên xe ra vào, thấy Khoa tới thì gật đầu chào quen thuộc.

"Lại tới hỏi thăm hả em?" anh Tính hỏi, cười xởi lởi.

"Dạ, em có chuyện muốn nhờ anh," Khoa nói, ngồi xuống chiếc ghế nhựa bên cạnh chòi gác. "Anh biết hệ thống quẹt thẻ ra vào của nhân viên bệnh viện nằm ở đâu không?"

"Biết chớ," anh Tính nói. "Cổng phụ phía sau có máy chấm vân tay, còn cổng chính này thì chỉ ghi xe thôi. Sao em hỏi cái đó?"

"Em muốn coi giờ giấc ra vào thực tế của một người, để đối chiếu với bảng chấm công," Khoa nói, giữ giọng thật thà. "Gia đình người ta nhờ, sợ bảng chấm công ghi không đúng."

Anh Tính nhíu mày, có vẻ đắn đo.

"Cái đó anh không có quyền cho em xem đâu," anh nói. "Dữ liệu đó do phòng công nghệ thông tin quản lý, chỉ ban giám đốc mới coi được."

"Vậy anh biết ai bên phòng công nghệ thông tin quen được không?" Khoa hỏi, không bỏ cuộc.

Anh Tính suy nghĩ một lúc, rồi hạ giọng.

"Có thằng em họ anh làm bên đó," anh nói. "Nhưng anh nói trước, chuyện này nhạy cảm, nó mà giúp em thì phải kín đáo, không được để lộ ra ngoài."

"Dạ, em hiểu," Khoa nói, cảm ơn rối rít.

Anh Tính hứa sẽ hỏi thử người em họ, rồi báo lại cho Khoa qua số điện thoại đã xin từ trước, và Khoa cảm ơn, rời khỏi chòi gác với một tia hy vọng mới, trong đầu đã bắt đầu vạch ra kế hoạch tiếp theo cho một mảnh sự thật mà bảng chấm công chính thức không bao giờ chịu tiết lộ.