Bà Sáu Cận khóc suốt một lúc lâu, không ai trong đội vội vàng lên tiếng an ủi, hiểu rằng đây là khoảnh khắc bà cần được để cho cảm xúc tuôn trào tự nhiên, sau tám năm kìm nén trong hy vọng mong manh.

Lệ ngồi xuống cạnh bà, không nói gì thêm, chỉ lặng lẽ nắm lấy tay bà cụ, để sự hiện diện của mình trở thành một điểm tựa vững chãi giữa cơn bão cảm xúc đang cuộn trào bên trong người phụ nữ lớn tuổi này.

Khi những giọt nước mắt dần vơi bớt, bà ngẩng lên nhìn Lệ, ánh mắt bà giờ đây mang một sắc thái phức tạp: vừa đau đớn tột cùng trước sự thật vừa được nghe, vừa có một sự nhẹ nhõm kỳ lạ len lỏi vào sâu bên trong, như thể một gánh nặng đã đè lên vai bà suốt tám năm cuối cùng cũng được đặt xuống.

Bà đưa tay quẹt vội những giọt nước mắt còn sót lại trên gò má, hít một hơi dài để lấy lại bình tĩnh, và bà nhìn quanh căn tiệm nhỏ của mình, như đang cố gắng định vị lại bản thân giữa dòng cảm xúc hỗn loạn vừa trải qua.

"Ít nhất," bà nói, giọng bà vẫn còn run nhưng đã bình tĩnh hơn, "tôi không còn phải sống trong sự chờ đợi mòn mỏi nữa. Tôi biết anh tôi đã mất, dù đau lòng, nhưng ít ra tôi biết được sự thật, không còn phải tự hỏi mỗi đêm nữa."

Lệ gật đầu, siết chặt tay bà cụ.

"Con hiểu," cô nói, siết chặt tay bà cụ thêm một lần nữa. "Và con muốn bác biết, người gây ra sai phạm dẫn tới cái chết của anh trai bác đã bị điều tra chính thức. Công lý, dù muộn màng, cũng đang từng bước được thực thi đúng theo pháp luật."

Bà Sáu Cận gật đầu, dù ánh mắt bà vẫn còn đọng lại một nỗi buồn sâu sắc, một nỗi buồn mà có lẽ sẽ còn theo bà tới hết quãng đời còn lại, dù sự thật đã được phơi bày.

"Vậy còn," bà hỏi, giọng bà chần chừ mãi mới thốt lên được, "còn thi thể anh tôi thì sao? Tôi có thể đưa anh về để chôn cất đàng hoàng như bao người khác trong gia đình không?"

Câu hỏi đó khiến cả đội im lặng trong giây lát, một câu hỏi mà họ biết sẽ không có câu trả lời trọn vẹn, vì phần thi thể thực sự của ông Nhẫn đã không còn, chỉ còn lại một sự tồn tại khác, một sự tồn tại mà không thể giải thích bằng ngôn ngữ thông thường.

Khoa nhìn Trọng, cả hai cùng nhận ra đây chính là ranh giới mà công việc của họ luôn phải đối mặt: những gì họ có thể làm được cho người sống chỉ dừng lại ở việc mang tới sự thật, chứ không thể trả lại trọn vẹn những gì đã mất mát.

Trọng bước tới gần hơn một chút, giọng anh nhẹ nhàng nhưng đầy cân nhắc.

"Bác Sáu," anh nói, giọng anh nhẹ nhàng, "chuyện đó phức tạp hơn những gì tụi con có thể giải thích trọn vẹn ngay lúc này. Nhưng tụi con có thể đưa bác tới nơi ông đã ra đi, để bác có thể nói lời từ biệt theo cách riêng của mình."

Bà Sáu Cận nhìn thẳng vào Trọng, ánh mắt bà lộ rõ sự ngạc nhiên trước lời đề nghị đó, nhưng bà cũng cảm nhận được một sự chân thành đằng sau nó, một sự chân thành khiến bà không nỡ gặng hỏi thêm những chi tiết mà có lẽ bản thân bà cũng chưa sẵn sàng để hiểu hết.

Có một điều gì đó trong ánh mắt của bốn người trẻ tuổi này khiến bà tin tưởng, dù họ chưa từng giải thích cặn kẽ về công việc thực sự mà họ đang làm, một niềm tin được xây dựng không phải từ lời nói, mà từ sự tận tâm mà bà đã chứng kiến suốt hai tháng qua.

Bà nhớ lại từng lần Lệ ghé thăm, từng túi trái cây nhỏ, từng câu hỏi thăm chân thành về sức khỏe của mình, và bà hiểu, dù bốn người này có làm công việc gì đi chăng nữa, họ đã đối xử với bà bằng cả tấm lòng, không phải chỉ vì trách nhiệm công việc đơn thuần.

"Được," bà nói, gật đầu chậm rãi. "Tôi muốn tới đó ngay, dù không có mộ phần, tôi cũng cần được nói lời tạm biệt cuối cùng với anh mình."

Lệ siết chặt tay bà, xúc động trước sự can đảm mà bà cụ vừa thể hiện, và cô hẹn bà rằng cả đội sẽ sắp xếp để đưa bà tới nghĩa trang ngay trong vài ngày tới, khi bà đã sẵn sàng cả về mặt tinh thần lẫn thể chất cho chuyến đi đầy cảm xúc đó.

Trước khi cả đội rời khỏi tiệm tạp hóa, bà Sáu Cận nắm chặt tay từng người, ánh mắt bà tràn đầy lòng biết ơn dù nước mắt vẫn còn vương trên gò má, một sự biết ơn không lời nhưng đủ sâu sắc để cả bốn người cảm nhận được trọn vẹn.