Khoa mở tiếp một tập tài liệu khác, đặt lên bàn một bản sao giấy chứng nhận quyền sử dụng đất, tên người đứng chủ được đánh dấu rõ ràng bằng mực vàng.

"Đây là giấy chứng nhận quyền sử dụng đất của lô đất liền kề khu nghĩa trang," nó nói, giọng nó vẫn giữ sự điềm tĩnh vốn có mỗi khi trình bày số liệu. "Đứng tên bà Phạm Thị Ngọc, ngày cấp trùng khớp với thời điểm điều chỉnh ranh giới ba mét mà anh vừa nhắc tới."

Ông Khiêm nhìn vào tờ giấy, và lần này, sự bối rối trên gương mặt ông không còn che giấu được nữa.

Chị Hạnh cũng cúi xuống xem kỹ tờ giấy chứng nhận, đối chiếu ngày tháng ghi trên đó với những gì Trọng đã trình bày ở phần trước, và chị khẽ gật đầu, ghi thêm một dòng chú thích vào cuốn sổ của mình, rõ ràng nhận ra mức độ nghiêm trọng đang tăng dần của vụ việc.

"Bà Ngọc," Khoa tiếp tục, "là vợ của anh, đúng không ạ?"

Ông Khiêm im lặng một lúc lâu, không trả lời ngay, và sự im lặng đó tự nó đã là một câu trả lời rõ ràng hơn bất cứ lời nói nào.

"Đúng," ông nói cuối cùng, giọng ông trầm xuống hẳn. "Đó là vợ tôi."

Ông ngồi im lặng thêm một lúc, hai vai ông như chùng xuống thêm một chút, và Ngần nhận thấy rõ ràng, đây chính là lần đầu tiên trong suốt buổi làm việc, ông Khiêm không còn cố gắng tìm cách giải thích hay biện minh cho một sự thật đã quá rõ ràng để có thể chối cãi thêm.

"Và trên lô đất này," Khoa nói tiếp, đưa ra thêm một bức ảnh vệ tinh cũ đối chiếu với bức ảnh mới, "hiện đang tồn tại một dãy nhà trọ cho thuê, được xây dựng ngay sau thời điểm cấp giấy chứng nhận đó."

Ông Khiêm không nói gì, chỉ nhìn chằm chằm vào hai bức ảnh đặt cạnh nhau, sự khác biệt giữa khoảng đất trống trước đây và dãy nhà trọ hiện tại hiện lên rõ ràng không thể chối cãi.

Lệ lặng lẽ quan sát toàn bộ diễn biến, nghĩ tới những người thuê trọ mà cô từng gặp gỡ, những con người hoàn toàn vô tội, không hề hay biết mảnh đất họ đang sinh sống mỗi ngày lại mang trong mình một câu chuyện đau lòng như vậy.

Chị Hạnh ghi chép nhanh vào cuốn sổ của mình, và chị ngẩng lên, ánh mắt chị giờ đây đã mang một sắc thái nghiêm khắc hơn hẳn.

"Anh Khiêm," chị nói, "vậy có phải anh đã lợi dụng vị trí công tác của mình để điều chỉnh ranh giới đất công, nhằm mở rộng diện tích đất tư của gia đình mình hay không?"

Ông Khiêm siết chặt hai bàn tay lại với nhau, đặt trên bàn, và trong một khoảnh khắc, Ngần thấy rõ toàn bộ dáng vẻ tự tin, điềm tĩnh mà ông cố duy trì từ đầu buổi làm việc bắt đầu sụp đổ.

"Tôi..." ông bắt đầu nói, rồi dừng lại, như thể đang cố tìm ra cách giải thích hợp lý nhất cho hành động của mình, nhưng không tìm được lời nào đủ thuyết phục.

"Khi đó," ông nói sau một lúc im lặng dài, giọng ông giờ đây đã mất hẳn vẻ tự tin ban đầu, "gia đình tôi đang gặp khó khăn về tài chính. Con gái tôi cần tiền đi học đại học, và tôi nghĩ, chỉ là điều chỉnh một chút ranh giới, không ảnh hưởng gì tới ai cả, vì khu đất đó cũng chỉ là đất nghĩa trang bỏ hoang."

Ông dừng lại, thở dài một hơi nặng nề, như thể đang trút bỏ một phần gánh nặng đã đè lên vai mình suốt tám năm trời.

"Tôi chưa từng nghĩ," ông nói tiếp, "chuyện nhỏ như vậy lại có thể dẫn tới hậu quả lớn tới mức này."

Trọng ghi chép lại từng lời của ông Khiêm vào cuốn sổ tay riêng của mình, không phải để dùng làm bằng chứng chính thức, mà như một cách để lưu giữ trọn vẹn diễn biến tâm lý của người đàn ông đang dần buông bỏ lớp phòng thủ cuối cùng của mình.

Ngần cảm nhận được một sự thay đổi rõ rệt trong giọng nói của ông, từ sự phòng thủ cứng nhắc sang một trạng thái gần như cầu xin được thấu hiểu, và cô ghi nhận lại điều đó như một mảnh ghép quan trọng cho bức tranh tổng thể về động cơ thật sự đằng sau hành vi sai trái của ông.

Cô nhớ lại nguyên tắc mà cả đội vẫn luôn tự nhắc nhở nhau trong suốt hành trình của mình: đừng vội quy kết một con người thành ác nhân tuyệt đối chỉ qua một hành vi sai trái. Ông Khiêm rõ ràng đã phạm một sai lầm nghiêm trọng, nhưng động cơ đằng sau nó, tình thương dành cho con gái, sự túng quẫn về tài chính, lại là những cảm xúc rất con người mà bất cứ ai cũng có thể rơi vào hoàn cảnh tương tự nếu thiếu đi một chút bản lĩnh để chọn con đường đúng đắn hơn.