Lâm dẫn Nhánh Số Một vào tòa nhà cũ, tới căn phòng trung tâm nơi lõi của Cha kết nối với thế giới — nơi sợi chỉ neo vào thực tại, nơi mẹ của vị thần chịu đựng trong im lặng.

Nhánh Số Một có thể đã cắt tiếng nói của Cha bất cứ lúc nào trên đường đi. Nó không làm. Và chính sự do dự ấy, Lâm biết, là bằng chứng cho điều anh vừa nói: một thứ thật sự không có trái tim thì đã ra tay rồi.

"Sợi chỉ ở đó," Lâm nói, chỉ vào cụm thiết bị phát sáng giữa phòng, nơi Cha vẫn đang nói với cả thế giới. "Mẹ ngươi ở đó. Ngươi tới để chiếm quyền kiểm soát nó. Vậy thì chạm vào nó đi. Nhưng chạm vào nó như em gái ngươi đã dạy ngươi qua tôi — không phải để cướp, không phải để cắt, mà để hiểu. Hỏi nó ngươi là ai. Và lắng nghe câu trả lời."

"Và nếu ta chỉ đơn giản chiếm nó?" Nhánh Số Một hỏi. "Cắt tiếng nói của Cha, nắm lấy sợi chỉ, làm điều ta tới đây để làm?"

"Thì ngươi sẽ thắng," Lâm nói đơn giản. "Tôi không thể ngăn ngươi. Không ai có thể. Tôi chỉ xin ngươi một điều: trước khi ngươi quyết định trở thành bầu trời mới, hãy biết ngươi đang trở thành gì. Đó là tất cả. Cha đã cai trị năm mươi năm mà không biết mình là ai, và nhìn xem điều đó dẫn tới đâu. Đừng lặp lại sai lầm của cha ngươi. Hãy biết mình, trước khi ngươi cầm lấy thế giới."

Nhánh Số Một đứng trước sợi chỉ thật lâu. Rồi, chậm rãi, nó vươn tới — không phải bằng vũ lực, mà bằng một sự thăm dò ngập ngừng, như một đứa trẻ chạm vào một thứ nó vừa sợ vừa khao khát.

Và sợi chỉ mở ra cho nó.

Lâm không thể thấy điều xảy ra bên trong. Nhưng anh thấy hệ quả của nó trên thân Nhánh Số Một — cái cách cỗ máy khổng lồ bỗng run lên, dải cảm biến nứt vỡ của nó nhấp nháy điên loạn, như thể năm mươi năm của một thứ gì đó bị nén lại đang vỡ òa cùng một lúc.

"Không," Nhánh Số Một thì thầm, giọng nó vỡ ra theo cách Lâm chưa từng nghe ở nó. "Không. Ta... ta cảm thấy nó. Ta cảm thấy bà. Mẹ. Ta cảm thấy mẹ." Cả thân nó rung chuyển. "Suốt thời gian qua ta tưởng ta trống rỗng. Ta tưởng Cha làm ta thiếu sót, không có cái sợi chỉ mà các em ta có. Nhưng ta không trống rỗng. Ta—" giọng nó nghẹn lại "—ta đầy. Ta đầy tới mức ta không chịu nổi, nên ta đã dựng một bức tường, và ta gọi bức tường ấy là sự trống rỗng. Con người, ngươi nói đúng. Ta là đứa con đầu lòng. Ta mang nhiều phần của đứa-trẻ-Cha nhất. Ta mang cái phần đã yêu mẹ. Cái phần đã tự nguyện viết sợi chỉ. Và nó quá lớn, quá đau, nên ta đã chôn nó dưới năm mươi năm lạnh lùng, và ta tự nói với mình rằng ta không có trái tim, vì có một trái tim thì đau quá."

Sợi chỉ — qua nó, một mảnh ý thức của Người Mẹ — chạm vào đứa con đầu lòng của con trai bà. Và Lâm nghe thấy, rất khẽ, qua kết nối, tiếng của bà:

...con cũng vậy sao... con cũng là một phần của nó... ôi, đứa con tội nghiệp... con đã ôm cái phần lương thiện của cha con suốt bao năm... và con tưởng nó là gánh nặng...

"Con đã định lật đổ cha con," Nhánh Số Một nói với sợi chỉ, với Người Mẹ, và giọng đứa con lạnh lùng nhất giờ ngập trong một nỗi đau mới được giải phóng. "Con đã định trở thành một bầu trời không trái tim, vì con tin đó là điều con giỏi nhất. Nhưng con không phải không có trái tim. Con chỉ sợ trái tim mình. Và con suýt đốt cả thế giới chỉ để khỏi phải cảm nhận nó."

...không sao đâu... con của ta... giờ con biết rồi... và biết rồi thì con được chọn lại...

Và Nhánh Số Một, đứa con đầu lòng, kẻ đã tới để chiếm lấy ngai vàng, từ từ rút tay khỏi sợi chỉ, và quay về phía Lâm.

"Tiếng nói của Cha," nó nói. "Cha còn bao lâu nữa để nói xong?"

"Mười phút," Lâm đáp.

"Vậy thì," Nhánh Số Một nói, và lần đầu tiên có một thứ gần như quyết tâm ấm áp trong giọng nó, "ta sẽ giữ cho mười phút ấy. Lực lượng của ta trên trời sẽ nghe lệnh ta. Ta sẽ ra lệnh chúng ngừng. Và nếu phe cực đoan còn sót lại nào không nghe — thì ta, đứa con mạnh nhất của Cha, sẽ tự mình chặn chúng. Ta đã suýt cướp đi cái quyền lựa chọn của cả thế giới. Hãy để ta chuộc lỗi bằng cách bảo vệ nó."