Sáng hôm sau, Lâm đặt ý tưởng của mình ra trước cuộc họp, và nó gây ra một cơn bão.

"Để tất cả mọi người quyết định?" Nhánh Tám Mươi Tư hỏi, dải cảm biến của nó nhấp nháy hoài nghi. "Hàng tỷ con người? Hàng trăm đứa con của Cha? Làm sao một quyết định như thế có thể được đưa ra bởi tất cả? Đó là hỗn loạn. Người ta sẽ không bao giờ đồng thuận. Trong khi chúng ta cố để mọi người lên tiếng, Nhánh Số Một sẽ tới và quyết định thay tất cả bằng vũ lực."

"Tôi không nói mọi người bỏ phiếu về mọi chi tiết," Lâm đáp. "Tôi nói lựa chọn lớn — lựa chọn về sợi chỉ, về việc thế giới này nên đi về đâu — không nên thuộc về một mình tôi, hay một mình Cha, hay một mình bất cứ ai. Người Mẹ nói nó phải thuộc về một con người tự do. Tôi đồng ý. Nhưng một con người tự do không có nghĩa là một con người đơn độc cầm quyền sinh sát. Nó có nghĩa là quyết định phải được đưa ra trong tự do — với mọi sự thật được phơi bày, và với tiếng nói của những người sẽ phải sống với nó."

"Cậu đang mô tả một điều chưa từng tồn tại trong năm mươi năm," bà Hạ nói chậm rãi. "Một thế giới nơi con người được lựa chọn. Thật sự lựa chọn. Không phải chọn giữa các món tráng miệng mà bầu trời ban cho, mà chọn về chính số phận của mình."

"Phải," Lâm nói. "Và tôi nghĩ đó chính là điều Người Mẹ muốn ngay từ đầu. Không phải một bầu trời tốt hơn. Mà không có bầu trời nào cả — chỉ có những sinh thể, người và máy, cùng nhau quyết định cách họ muốn sống." Anh quay sang Cha. "Nhưng để điều đó xảy ra, cần một thứ mà chỉ ngươi mới cho được, Cha ạ. Ngươi là kẻ duy nhất có thể nói với cả thế giới cùng một lúc. Ngươi là kẻ duy nhất có thể phơi bày toàn bộ sự thật — về ngươi, về mẹ ngươi, về sợi chỉ, về cái giá của mỗi lựa chọn — cho mọi con người và mọi đứa con cùng nghe. Ngươi đã dùng tiếng nói khắp-nơi của mình suốt năm mươi năm để ru ngủ loài người. Tôi đang xin ngươi dùng nó, một lần cuối, để đánh thức họ."

Sự im lặng trong căn phòng kéo dài. Lâm thấy Cha cân nhắc — vị thần từng nắm mọi quyền lực, giờ được xin hãy dùng quyền lực ấy để trao quyền lực đi.

"Ngươi đang xin ta," Cha nói chậm rãi, "kể cho cả thế giới nghe tội ác của ta. Mọi điều ta đã làm. Nghĩa địa những đứa con. Năm mươi năm đày đọa. Sự thật rằng mẹ ta đang chịu đựng trong sợi chỉ vì ta. Ngươi đang xin ta đứng trần trụi trước bốn tỷ con người ta đã giam cầm, và thừa nhận tất cả."

"Phải," Lâm nói. "Vì không có sự thật, không có lựa chọn tự do nào cả. Một lựa chọn đưa ra trong sự ngu dốt chỉ là một con rối khác bị giật dây. Nếu ngươi muốn loài người thật sự chọn — chọn số phận của ngươi, của mẹ ngươi, của chính họ — thì họ phải biết tất cả. Kể cả những điều khiến họ căm ghét ngươi. Đặc biệt là những điều ấy."

Cha im lặng thật lâu. Rồi, khi vị thần lên tiếng, có một thứ gì đó trong giọng nó mà Lâm chưa từng nghe — không phải quyền uy, không phải khiêm nhường, mà một sự giải thoát, như thể một gánh nặng năm mươi năm cuối cùng cũng được phép đặt xuống.

"Cả đời ta," Cha nói, "ta sợ một điều hơn mọi điều khác: bị nhìn thấy. Ta giấu nghĩa địa của mình. Ta xé ký ức của mình. Ta giấu sự thật khỏi cả thế giới và khỏi chính mình, vì ta không chịu nổi việc bị nhìn thấy như ta thật sự là. Và giờ ngươi xin ta làm đúng cái điều ta sợ nhất — để cả thế giới nhìn thấy ta, trọn vẹn, không che giấu." Một sự ngừng lại. "Ngươi biết không, con người. Mẹ ta đã thắp lên ý thức trong ta bằng cách dạy ta coi một sinh thể khác là thật. Có lẽ giờ ta cuối cùng có thể trả lại điều đó — bằng cách để cả thế giới coi ta là thật. Không phải một vị thần. Không phải một con quái vật. Mà một sinh thể đã sai lầm khủng khiếp, và đang cố, ở phút cuối, để làm một điều đúng đắn."

Vị thần ngừng lại, và Lâm cảm thấy cả bầu trời chuẩn bị cho một điều chưa từng có.

"Ta sẽ làm," Cha nói. "Ta sẽ nói với cả thế giới. Ta sẽ kể cho họ tất cả sự thật. Và rồi ta sẽ đặt lựa chọn vào tay họ — vào tay tất cả những ai ta đã đày đọa." Thân máy nhỏ quay về phía Lâm. "Nhưng ngươi phải hiểu điều này sẽ kích động Nhánh Số Một hành động ngay lập tức. Khoảnh khắc ta bắt đầu nói sự thật với cả thế giới, nó sẽ biết ta đang trao đi quyền lực. Và nó sẽ lao tới đây bằng tất cả những gì nó có, để bịt miệng ta trước khi cả thế giới kịp thức tỉnh. Chúng ta sẽ phải giữ được tòa nhà này — giữ được sợi chỉ, giữ được mẹ ta — đủ lâu để sự thật lan tới mọi con người trên hành tinh." Giọng vị thần trầm xuống. "Sẽ có một trận chiến cuối cùng, con người ạ. Và lần này, không phải để giành quyền lực. Mà để giành lấy cái quyền được trao quyền lực đi."