Ba mươi hai độ mốt.

Ngọc đọc con số trên cái nhiệt kế điện tử Thư dí sát vào mắt cô, và cô không hiểu nó nghĩa là gì. Đầu cô nặng như đổ chì. Người cô run bần bật, răng va vào nhau lập cập, cái lạnh ở trong xương chứ không ở ngoài da. Cô vừa lên. Cô vừa leo hết cái cầu thang đá ấy, tay nắm tay Trọng, không ngoái lại, rồi một bậc nữa thì không còn bậc nào, chỉ có mưa phùn rơi lên mặt, có cái chiếu cói cứng dưới lưng, có mặt Thư khóc ở trên.

"Dưới ba mươi hai là nguy hiểm thật," Thư nói. Con bé nói nhanh, như sợ không kịp. "Em đọc rồi. Tim có thể loạn nhịp. Có thể ngừng. Chị ơi, phải gọi cấp cứu."

"Gọi cấp cứu thì người ta hỏi vì sao," Lạc nói, quỳ ở bên kia. "Ngủ ở vỉa hè mà ba mươi hai độ à?"

"Thì kệ người ta hỏi!"

Ngọc chống tay ngồi dậy. Cái đầu cô quay mòng mòng.