Đèn đội đầu của Lạc rọi lên trần cống, và trần cống có gián.

Hàng trăm con, nâu bóng, râu ngọ nguậy. Mùi lưu huỳnh lẫn mùi tanh lạnh của bùn ao đặc tới mức Lạc phải thở bằng miệng.

Cống hộp cao chừng một mét hai, Lạc phải khom lưng. Nước đen ngập tới đầu gối, bùn đáy mút lấy ủng cao su kêu chụt chụt.

Thằng Trọng đi sau, cách anh hai bước. Lạc nghe tiếng nó thở. Thở gấp, ngắn, như người chạy bộ dù nó chưa chạy bước nào.

"Mày ổn không?"

"Em ổn ạ."

"Mày thở như con cá mắc cạn."

"Em xin lỗi." Trọng ngừng một lúc. "Em hơi sợ nước, anh ạ. Từ bé."

Lạc quay lại. Mặt thằng bé trắng bệch, mồ hôi chảy thành dòng dù dưới này lạnh, tay ôm cuộn dây thừng và cái đèn pin.

"Thế mày xuống làm gì?"

"Vì anh không xuống một mình được."

Lạc nhìn nó thêm một giây. Rồi anh quay lên, đi tiếp.

"Sợ từ bao giờ?" anh hỏi, không quay lại.

"Từ hồi bốn tuổi, anh ạ. Em ngã xuống ao sau nhà. Mẹ em kéo lên."