Mưa đảo không rơi xuống. Nó tạt ngang, theo gió từ biển lên, quất vào đá như người ta vãi thóc.

"Ra đứng giữa sân," ông già nói.

Đồng ra đứng giữa khoảng đất trước lều. Ông già tháo cái nón lá trên đầu mình xuống, cái nón vành sờn một chỗ, quai dây gai, và đội lên đầu chàng. Ông buộc quai dưới cằm chàng, buộc chặt, rồi lùi vào hiên lều đá.

"Đứng đấy," ông nói. "Tới khi ta gọi."

Chàng đứng. Mưa tạt vào vai, vào ngực, vào lưng. Nước chảy từ tóc gáy xuống sống lưng, lạnh buốt. Cái khố chàm ướt sũng, nặng trĩu. Hai bàn chân đứng trong vũng nước đọng giữa sân. Chỉ có cái đầu là khô. Mưa gõ lộp độp lên vành nón, lộp độp, đều như tiếng người ta đếm.

Chàng đứng tới lúc mưa ngớt. Ông già gọi.

"Ướt không?"

"Ướt hết."

"Ướt hết à?"

"Trừ cái đầu."

"Thế cái nón che được bao nhiêu?"

Đồng tháo quai, cầm cái nón trên tay, nhìn. Nón nhỏ, rộng chưa bằng một vòng tay. Vành sờn chỗ ngón cái người đội hay cầm.

"Bằng cái nón," chàng nói.

"Ừ."