Ông Kình đổ hạt cườm ra chiếu thành từng đống nhỏ, mỗi đống mười hạt, đếm một lượt, rồi gạt hết vào nhau, đếm lại lượt nữa.

"Một trăm bốn mươi hai đống," ông nói. "Một nghìn bốn trăm hai mươi hạt. Đấy là phần lãi của cô. Trầm tôi đem lên Phong Châu đổi rồi, đổi được nhiều hơn tôi tính. Cô đếm lại đi."

"Ông đếm hai lần rồi."

"Tôi đếm cho tôi. Cô đếm cho cô." Ông đẩy cái chiếu về phía nàng. "Người buôn với nhau, lần đầu thì phải đếm. Lần sau thì tin."

Tiên Dung không đếm. Nàng nhìn ông. Ông ngồi xếp bằng, hai bàn tay to đặt trên đầu gối, chuỗi vỏ ốc trên cổ lấp loáng ánh lửa. Nàng đã chờ ông nói dối, hoặc giấu bớt, hoặc kể khổ về những chuyến hàng hỏng. Ông không làm gì như thế. Ông trả đủ, và ông trả trước khi nàng kịp hỏi.

"Chồng ta đâu?" nàng hỏi.

Ông Kình thở ra. "Tôi đang định nói."

"Ông nói từ lúc lên bờ tới giờ toàn hạt cườm."

"Vì hạt cườm thì dễ nói."