Ông Tuấn Kiến ngồi phịch xuống chiếc ghế gần đó, hai tay ôm lấy đầu, và ông im lặng một lúc lâu, dường như đang phải vật lộn với chính những suy nghĩ đang giằng xé trong tâm trí mình.

"Chú nghĩ," Trọng nói, tiếp tục kiên nhẫn dẫn dắt cuộc trò chuyện, "sự im lặng của chú đã bảo vệ được ai chưa? Hay nó chỉ đang khiến mọi thứ trở nên tồi tệ hơn theo từng ngày trôi qua?"

Ông Tuấn Kiến ngẩng lên, ánh mắt ông đầy mệt mỏi, như thể gánh nặng ông đang mang đã bào mòn ông suốt nhiều tháng qua.

"Các cô cậu có biết," ông nói, giọng ông run rẩy, "mỗi đêm tôi đều nằm mơ thấy ông ấy không? Thấy ông đứng ngay tại khu cân hàng, nhìn tôi bằng ánh mắt trách móc, hỏi tại sao tôi lại để ông nằm đó suốt bao lâu mà không tìm cách đưa ông về với gia đình."

Ngần cảm nhận được sức nặng trong lời thú nhận đó, và cô nhận ra rằng ông Tuấn Kiến, dù đã chọn cách im lặng, cũng đang phải chịu đựng một hình phạt riêng do chính lương tâm ông áp đặt lên bản thân mình.

"Chú đã tự giam mình trong chính sự im lặng đó," cô nói nhẹ nhàng. "Việc nói ra sự thật, dù có khó khăn tới đâu, cũng sẽ là cách duy nhất để chú thực sự được giải thoát khỏi gánh nặng này."

Ông Tuấn Kiến im lặng, và ông đưa tay vào túi áo trong, lấy ra một vật nhỏ được bọc kỹ trong một tấm khăn tay cũ, đặt nó lên bàn trước mặt cả bốn người.

"Đây," ông nói, giọng ông nghẹn lại. "Là chiếc đồng hồ đeo tay của ông ấy, tôi tìm thấy nó rơi gần chân bàn cân sáng hôm đó. Tôi định sẽ trả lại cho gia đình ông, nhưng rồi tôi lại sợ, nếu trả lại, họ sẽ hỏi tôi tìm thấy nó ở đâu, và tôi sẽ không biết phải trả lời thế nào."

Lệ nhẹ nhàng cầm lấy chiếc đồng hồ, xem xét nó một lúc, cảm nhận được sức nặng biểu tượng của vật dụng nhỏ bé này, một minh chứng vật lý cuối cùng cho sự thật đã bị chôn giấu suốt nhiều tháng qua.

"Chú giữ nó suốt từng ấy thời gian," cô nói, giọng cô vừa cảm thông vừa có phần xót xa, "chắc hẳn nó đã trở thành một gánh nặng không nhỏ đối với chú."

Ông Tuấn Kiến gật đầu, nước mắt bắt đầu lăn dài trên gương mặt đã hằn nhiều nếp nhăn của ông, và lần đầu tiên kể từ khi cuộc đối chất bắt đầu, ông không còn cố gắng che giấu sự yếu đuối của mình nữa.

"Mỗi lần cầm nó lên," ông nói, giọng ông run rẩy, "tôi lại nhớ tới hình ảnh ông ấy nằm đó, và tôi lại tự hỏi, liệu mình có phải là một kẻ hèn nhát khi chọn cách im lặng thay vì đối diện với sự thật ngay từ đầu."

Trọng ngồi xuống đối diện ông, giọng anh nhẹ nhàng hơn hẳn so với lúc mới bắt đầu cuộc đối chất.

"Chú không phải là kẻ hèn nhát," anh nói. "Chú chỉ là một người bị đặt vào một tình huống quá sức chịu đựng, giữa trách nhiệm với một cộng đồng và trách nhiệm với sự thật. Nhưng giờ, chú vẫn còn cơ hội để làm điều đúng đắn."

Ông Tuấn Kiến ngẩng lên nhìn Trọng, ánh mắt ông vẫn còn ướt nhưng đã có phần vững vàng hơn, như thể những lời vừa nghe được đã tiếp thêm cho ông một chút can đảm cần thiết để bước tiếp.

Ngần nhẹ nhàng lên tiếng, muốn khép lại khoảnh khắc xúc động này bằng một câu hỏi cần thiết để tiến tới bước tiếp theo.

"Chú Tuấn Kiến," cô nói, "chú có sẵn sàng kể cho tụi con nghe toàn bộ những gì đã xảy ra không? Từng chi tiết một, không giấu giếm điều gì cả."

Ông Tuấn Kiến gật đầu, lau nước mắt bằng chiếc khăn tay đã cũ, và ông hít một hơi thật sâu, chuẩn bị tinh thần cho lời thú nhận trọn vẹn mà ông đã né tránh suốt quá nhiều tháng ngày.

Ông đứng dậy, rót cho mình một ly nước từ chiếc bình để trên bàn, uống một hơi dài như để lấy thêm can đảm, rồi ông ngồi trở lại, ánh mắt ông giờ đây đã có phần bình thản hơn hẳn, như thể quyết định cuối cùng đã được đưa ra và không còn gì phải đắn đo thêm nữa.

Cả bốn người im lặng chờ đợi, cảm nhận được rằng ông đang đứng ngay trước ngưỡng cửa của lời thú nhận trọn vẹn, một ngưỡng cửa mà ông đã né tránh bước qua suốt nhiều tháng ròng.

Lệ nhẹ nhàng đặt lại chiếc đồng hồ lên bàn, một cử chỉ như để nhắc nhở ông rằng, dù câu chuyện có nặng nề tới đâu, nó cũng cần được nói ra trọn vẹn để mọi người có thể cùng nhau khép lại giai đoạn đau lòng này.

"Chú cứ từ từ," cô nói thêm, giọng cô nhẹ nhàng. "Tụi con sẽ lắng nghe hết, không ngắt lời."