Nước đầm lên tới ngực, ấm như nước tắm để nguội, và dưới chân Trăm bùn mềm tới mức mỗi bước lún xuống một gang.

"Chỗ này nông," anh Sáu Mươi nói phía sau. "Đứa trẻ lội ra tới đây được."

"Lội ra đây làm gì?"

"Bắt ốc. Hái súng. Trẻ con người nhỏ làm gì thì làm thế."

Trăm nhìn quanh. Lau ở đây đã thưa, chỉ còn từng cụm mọc lẻ giữa mặt nước phẳng lì. Súng nở tím cả một vùng. Đằng xa, giữa đầm, hòn Đá Nhỏ nhô lên như cái mai rùa xám, rêu phủ kín, quanh chân bốc hơi trắng.

Hai mươi sáu mùa lũ. Trăm không đếm, người nhỏ đếm. Với Trăm thì từ hôm ôm cái đuôi ở cửa Lở tới giờ, nó đã đánh bốn mươi trận, gãy thêm một lần nữa, lần này chỉ một cái tay, nằm có nửa mùa. Vết sẹo trên vai trái vẫn trắng như hôm đầu. Nó không còn sợ nước tối nữa. Nó chỉ nhớ là đã từng sợ.

"Ba đứa," nó nói. "Đều mất ở mép đầm. Chẳng ai nghe kêu."

"Không kêu thì là đi theo ai đó," anh Sáu Mươi nói.