── NHẬT KÝ LẶN ── Lặn số: #19 · Người lặn: Ngọc Thư · Bạn lặn: Khoa Giờ xuống nước: 06:35 · Độ sâu tối đa: 48 m (≈ 30 sải) Bình khí: 220 bar → 74 bar · Thời gian đáy: 22 phút Giảm áp: 5m × 5 phút, 3m × 11 phút Tầm nhìn: khoảng 9 mét · Ghi chú hiện trường: mở tiếp lớp cát phía sau dấu vết dây thừng đứt

Theo dấu đoạn dây thừng bện lạ tìm được lượt lặn trước, Ngọc Thư và Khoa tập trung khai quật khu vực ngay phía sau nó, nơi lớp cát có vẻ dày hơn hẳn phần còn lại của khoang tàu, một dấu hiệu thường gặp khi có vật gì đó từng cản dòng chảy trong suốt hàng trăm năm.

Ngọc Thư dùng chiếc bay nhỏ gạt từng lớp cát mỏng, động tác chậm và đều, mắt không rời khỏi từng centimet vừa lộ ra. Khi lớp cát thứ ba được gạt bỏ, một hình khối tròn nhỏ hiện ra dưới ánh đèn pin, phủ đầy trầm tích nhưng vẫn giữ được đường viền khá rõ ràng của một chiếc hũ gốm nhỏ, kích thước chỉ bằng nắm tay.

Cô ra hiệu cho Khoa lại gần, cả hai cẩn thận đào xung quanh mà không chạm trực tiếp vào hiện vật, theo đúng quy trình đã lặp lại không biết bao nhiêu lần suốt mấy tháng qua. Khi phần trên của chiếc hũ lộ hẳn ra, Ngọc Thư nhận thấy miệng hũ được bịt kín bằng một lớp vật liệu màu nâu sẫm, dày và mịn, khác hẳn với đất sét hay bùn thông thường vẫn bám quanh các hiện vật khác.

Cô đưa tay chạm nhẹ, cảm nhận độ đàn hồi khác thường của lớp vật liệu ấy ngay cả qua lớp găng tay dày, và một linh cảm quen thuộc dâng lên trong lòng: đây không phải là sự bịt kín ngẫu nhiên do trầm tích, mà là một hành động niêm phong có chủ đích.

Khoa ghi chú toạ độ, đánh dấu vị trí bằng cờ nhỏ, trong khi Ngọc Thư chụp ảnh từ nhiều góc độ trước khi quyết định thử nâng chiếc hũ lên, một quyết định cô cân nhắc kỹ vì bất kỳ sai sót nào trong lúc di chuyển cũng có thể làm vỡ lớp niêm phong quý giá.

Cô luồn hai tay xuống dưới đáy hũ, nâng lên với tốc độ chậm nhất có thể, cảm nhận trọng lượng của nó, nhẹ hơn cô tưởng, gợi ý rằng bên trong không chứa vật liệu đặc hay kim loại nặng. Khoa bơi sát bên, sẵn sàng đỡ nếu cô cần, cả hai di chuyển như một, thao tác đã trở thành bản năng sau hàng chục lượt lặn cùng nhau.

Đưa được chiếc hũ vào hộp bảo quản chuyên dụng, đệm đầy bọt biển ẩm để giữ nguyên độ ẩm môi trường, Ngọc Thư cảm thấy tim mình đập nhanh hơn hẳn nhịp thở đều đặn cô vẫn cố giữ dưới nước. Cô ra hiệu kết thúc lượt lặn sớm hơn dự kiến, ưu tiên đưa hiện vật lên tàu trong điều kiện an toàn nhất.

Trên tàu, cả đội tụ lại quanh chiếc hộp bảo quản ngay khi Ngọc Thư vừa tháo bình khí, không ai nói gì nhiều, chỉ có tiếng máy ảnh của Hoài Nam lách tách chụp lại từng khoảnh khắc.

"Không mở vội," Diễm lên tiếng trước, giọng chị dứt khoát như đã dự đoán trước phản ứng của mọi người. "Lớp niêm phong ni có thể là sáp ong, mà sáp ong giữ được đồ bên trong khô ráo hàng trăm năm là chuyện có thật, tôi từng đọc vài báo cáo về mấy hiện vật tương tự ở Địa Trung Hải. Nhưng mở sai cách là hỏng hết công sức bảo quản của tự nhiên trong bấy nhiêu năm."

"Vậy mình cần làm chi trước khi mở?" Ngọc Thư hỏi, giọng cô vẫn còn hơi gấp vì phấn khích, dù cô cố giữ vẻ điềm tĩnh chuyên môn quen thuộc.

"Đưa về trạm, chụp X-quang trước để biết bên trong có chi, rồi mới tính cách mở phù hợp," Diễm đáp. "Mở ẩu một hũ niêm kín như ri, có khi cả trăm năm mới có một, là chuyện không được phép sai."

Cả đội đồng ý ngay, dù ai cũng có thể thấy sự háo hức đang chực trào ra trên gương mặt từng người. Hoài Nam vội vàng chuẩn bị thùng vận chuyển đặc biệt, lót đầy vật liệu giảm chấn, trong khi Khoa vẫn đứng nhìn chiếc hũ nhỏ qua lớp kính hộp bảo quản, ánh mắt anh mang một vẻ trầm ngâm hiếm thấy.

"Anh nghĩ chi mà im rứa?" Ngọc Thư hỏi khi thấy vẻ mặt của anh.

"Tui nghĩ tới câu Ông Năm hay nói," Khoa đáp chậm rãi. "Biển giữ được thứ chi lâu nhất, thường là thứ người ta không muốn ai nhìn thấy sớm."

Câu nói khiến Ngọc Thư khựng lại một thoáng, nhìn chiếc hũ nhỏ với một ánh mắt khác, vừa tò mò vừa thấp thoáng một nỗi bất an cô chưa gọi tên được, như thể chính bản năng của cô cũng đang cảnh báo rằng thứ sắp được mở ra kia sẽ kéo theo nhiều hơn một câu trả lời khảo cổ đơn thuần.