Ông Bách và An dành cả buổi sáng tìm hiểu thêm về chiếc hộp trang sức được nhắc tới trong Sổ Bỏ Quên. Theo ghi chú của cụ Cả, hộp được cất trong một ngăn riêng dành cho những món đồ "chờ người không thời hạn", một khu vực nhỏ trong kho phía sau tiệm mà An chưa từng để ý kỹ trước đây.

Kho phía sau tiệm chật hẹp, ánh sáng chỉ lọt qua một khung cửa sổ nhỏ trên cao, bụi bay lơ lửng mỗi khi có ai đó khẽ động vào giá đồ cũ. An cầm đèn pin soi cho ông Bách, tay hơi mỏi nhưng không dám than, sợ làm gián đoạn sự tập trung của ông giữa hàng chục món đồ chất chồng lên nhau.

Sau gần một tiếng lục tìm, ông Bách tìm thấy nó, một chiếc hộp gỗ nhỏ bọc nhung đã phai màu, khoá đồng đã gỉ nhẹ nhưng vẫn còn nguyên vẹn. Ông lau sạch bụi, cẩn thận mở khoá bằng một chiếc chìa nhỏ cất kèm trong sổ.

Bên trong là một chiếc vòng cổ bạc giản dị, kèm một tấm ảnh đen trắng đã ố vàng, chụp hai người phụ nữ trẻ đứng cạnh nhau, tươi cười, phía sau lưng là một ngôi nhà cổ có kiến trúc Pháp thuộc.

"Đây chắc là bà cụ và người em gái." Phong nói, giọng run run khi nhận ra một trong hai gương mặt có nét quen thuộc với những tấm ảnh cũ của bà nội anh mà gia đình vẫn giữ.

An đưa tấm ảnh cho Phong xem kỹ hơn, cả ba người cùng cúi xuống quan sát, cố tìm thêm chi tiết có thể xác nhận chắc chắn danh tính. Ở góc dưới tấm ảnh, một dòng chữ nhỏ viết tay gần như đã phai hết, chỉ còn đọc được lờ mờ hai chữ cái đầu của một cái tên.

"Chữ này có thể là 'Ng', hoặc là tên đệm gì đó bắt đầu bằng chữ N." Ông Bách nói, đưa kính lúp cho Phong xem kỹ hơn.

Phong lấy điện thoại, gọi ngay cho bố mình, giọng vẫn còn run vì xúc động, kể lại toàn bộ câu chuyện vừa phát hiện. Cuộc gọi kéo dài gần mười lăm phút, và khi cúp máy, gương mặt Phong đã đỏ hoe.

"Bố cháu bảo đúng rồi." Anh nói, giọng nghẹn ngào. "Bà cố cháu, tức là mẹ của bà nội, có một người con gái út tên Ngọc, thất lạc trong một đợt sơ tán năm 1965. Cả nhà tìm suốt bao năm không ra, tưởng đã mất tích vĩnh viễn."

Ông Bách gật đầu chậm rãi, nối lại các mảnh ghép trong đầu. "Vậy có thể lúc sơ tán, gia đình cụ đã gửi hộp trang sức này ở tiệm nhờ giữ hộ, dặn chờ người tên tương tự, nhưng vì hoàn cảnh chiến tranh loạn lạc, không ai quay lại được để lấy, và cũng không ai còn nhớ rõ manh mối này nữa."

"Vậy giờ mình tìm bà Ngọc thế nào ạ?" An hỏi, nhìn tấm ảnh cũ, cố hình dung người phụ nữ trong ảnh giờ đây, nếu còn sống, đã ở độ tuổi ngoài tám mươi.

Phong trầm ngâm một lúc, rồi lấy điện thoại ra, mở một ứng dụng tìm kiếm thông tin gia phả anh từng dùng thử cho công việc, gõ vài từ khoá liên quan tới đợt sơ tán năm 1965 và khu vực gia đình từng sinh sống.

"Để cháu thử tra cứu, cũng có thể phải nhờ tới hội người cao tuổi ở mấy khu vực từng là điểm sơ tán." Anh nói, ánh mắt đầy quyết tâm. "Sáu mươi năm rồi, nhưng nếu bà còn sống, cháu nhất định phải tìm ra."

Ông Bách nhìn Phong, một sự đồng cảm sâu sắc hiện rõ trên gương mặt ông, có lẽ vì chính ông cũng vừa trải qua một cuộc tìm kiếm tương tự với con trai mình chỉ một đêm trước đó, và ông hiểu hơn ai hết cảm giác vừa hy vọng vừa lo sợ khi đứng trước một đầu mối có thể thay đổi cả một gia đình.

"Cứ từ từ mà tìm." Ông nói, đặt tay lên vai Phong, một cử chỉ hiếm hoi ông vẫn dành cho những người đang mang một hy vọng lớn trong lòng. "Sáu mươi năm đã đợi được, thì vài ngày nữa cũng không sao. Quan trọng là tìm cho đúng, đừng vội mà làm hỏng."

An nhìn cảnh tượng đó, thầm nghĩ có lẽ đây chính xác là điều cô đã học được suốt gần một năm qua ở tiệm Vĩnh An, rằng sự kiên nhẫn không phải là chờ đợi trong bất lực, mà là một cách hành động chủ động và tôn trọng, dành cho những điều thật sự đáng để chờ.