Bà Đò chống sào cập đò vào bến, bước lên, và Giao lao tới ôm chầm lấy bà, vừa mừng vừa ngỡ ngàng tới mức nói không thành lời.

"Bà... bà không sao? Con tưởng thầy Nhâm bắt bà rồi. Con tưởng..."

"Suỵt." Bà Đò vỗ vỗ lưng nó, giọng vẫn cộc nhưng bàn tay run run. "Tao không sao. Lão Nhâm với mấy con tuần đinh của lão định lôi tao đi thật. Nhưng tụi nó lầm rồi. Tụi nó tưởng bắt một mụ già chèo đò thì dễ."

Bà buông Giao ra, và trong ánh trăng khuyết, Giao thấy bà khác lạ. Cái lưng còng của bà thẳng hơn. Đôi mắt đục của bà sáng lên một thứ ánh lạnh mà nó chưa từng thấy. Và quanh bà, mơ hồ, phảng phất một thứ hơi giống như hơi tỏa ra từ ông lái Đêm, cái hơi của một kẻ thuộc về cả hai bờ.

"Bà," Giao thì thầm. "Bà làm sao thoát được? Thầy Nhâm có tuần đinh."

Bà Đò ngồi xuống bậc bến, thở dài, và cái thở dài ấy nghe như trút đi một gánh nặng đã đeo sáu chục năm.