Lần trước, khi giặc tới, Mỵ Châu đã chạy.

Nàng đã ngồi sau lưng ngựa cha, chạy tới bờ biển cùng đường, rắc lông ngỗng dọc đường vì tin rằng chồng mình đi tìm mình chứ không phải đi theo mình mà giết. Nàng đã chạy, và nàng đã chết, và cả một nước đã mất.

Lần này, đứng bên giếng Ngọc, giữa Cổ Loa một chiều mùa đông, Ngọc không chạy.

"Lạc, Vọng, giữ chân chúng," cô nói, giọng đã vững như đá. "Thư, che cho em. Em xuống giếng lấy cái trống. Không để chúng lấy nó."

Lão Trạc và người của Trấn Long tràn qua vòng thành. Không phải mấy thầy bùa quèn như ở số bảy. Đây là những kẻ tinh nhất Đường có, mang theo bùa, mang theo dao, mang theo cả những con vật luyện trong hũ như con oán khuyển đêm nào. Chúng đông gấp mấy lần đội.

Nhưng Cổ Loa không phải đất trống.

"Ở đây tôi làm được," Vọng nói khẽ, quỳ xuống, áp tay lên nền đất cổ, và Ngọc nghe trong giọng anh một sự chắc chắn khác hẳn cái dè dặt đêm ở nhà anh.