Cuộc gọi đến lúc mười một giờ đêm, khi Lan đang ngồi trước màn hình máy tính với ly cà phê nguội lạnh trên bàn.

Số máy lạ. Cô ngần ngại một giây trước khi bấm nghe.

"Cô Lan, cô là nhà báo Minh Lan?" Giọng đàn ông, trẻ, có gì đó gượng gạo trong cách phát âm, như người đang cố kiểm soát hơi thở.

"Tôi nghe. Anh là ai?"

"Tôi là Minh, Nguyễn Minh. Con trai ông Khánh." Một khoảng lặng ngắn, rồi tiếng nuốt nước bọt. "Ba tôi mất hôm qua. Trước khi mất, ông dặn tôi... ông nói nếu có chuyện gì xảy ra, phải tìm cô."

Lan đặt tay lên bàn phím nhưng không gõ. Cô lắng nghe tiếng thở của người đàn ông bên kia đường dây.

"Ông Khánh có nhắn lại gì không?"

"Có. Ông để lại tài liệu. Nhiều tờ giấy, vài cái phong bì. Ông nói tôi không được tự đọc mà phải đưa thẳng cho cô." Giọng anh ta hạ xuống. "Cô có thể gặp tôi không? Tôi không biết giữ mấy thứ này có an toàn không."

Họ hẹn nhau vào chiều hôm sau.