Đất dưới chân núi ba đỉnh rung lên từng nhịp, chậm, đều, mỗi nhịp cách nhau bằng mười hơi thở, và Lạc Long Quân biết đó không phải động đất.

Đó là bước chân.

Chàng đứng bên mép cái hố Trăm vừa đào, trong mình người, nhìn về phía đông bắc. Từ phía ấy, qua những quả đồi cỏ tranh, hai cái bóng đang đi tới. Cao. Cao hơn bất cứ thứ gì đứng trên mặt đất mà chàng từng thấy. Cao hơn cả cha chàng dựng mình. Hai cái bóng già, còng, đi chậm như hai quả đồi tự dời chỗ, và mỗi bước của họ làm cả sườn núi rùng mình.

Con bé Mầm lùi lại, nấp sau chân Trăm.

"Đừng sợ," Lạc Long Quân nói. "Ông bà ấy là người giữ đường cho cả hai dòng."

"Ông bà nào ạ?"

"Ông Đùng. Bà Đà."

Hai người khổng lồ dừng lại cách cái hố một quãng. Ông Đùng cúi xuống, chậm, cái lưng còng của ông kêu răng rắc như đá lở. Bà Đà đứng cạnh ông, một tay chống lên đầu gối, thở. Hơi thở của bà phả ra thành sương trên cỏ.