Trước khi lên đường tới gặp Trương Gia, Thánh Công tổ chức một buổi họp mặt nhỏ, không phải để bàn bạc chiến lược hay đối phó với mối đe dọa nào, mà đơn giản chỉ để mọi người có cơ hội nhìn lại hành trình đã qua kể từ đêm mưa định mệnh khi Tuyền Vương vô tình giải phóng Nữ Vương.

"Sáu tháng trước," Thánh Công nói, nâng ly trà lên, "chúng ta còn chưa biết tới sự tồn tại của nhau. Giờ đây, chúng ta đã trở thành một gia đình, gắn kết bởi những thử thách đã cùng nhau vượt qua."

Mọi người nâng ly đáp lại, một khoảnh khắc ấm áp hiếm hoi giữa những người đã cùng nhau trải qua biết bao sóng gió.

Tuyền Vương nhìn quanh, thấy từng gương mặt thân thương: Lý Thanh Vy, người mẹ đã hy sinh cả tuổi trẻ để bảo vệ anh; Nữ Vương, người phụ nữ anh đã giải cứu và giờ đây coi như người cô ruột thịt trong gia đình; Quỳnh, người bạn đồng hành đã dạy anh ý nghĩa thật sự của lòng dũng cảm; Thánh Công, người thầy đã dẫn dắt anh qua những ngày tháng khó khăn nhất; Ngô Nhật Khánh, người đã trở về từ quá khứ để bảo vệ những người anh yêu thương.

"Con muốn nói lời cảm ơn," anh nói, đứng dậy, giọng anh nghẹn ngào vì xúc động. "Sáu tháng trước, con chỉ là một chàng trai bình thường, sửa ống nước, không biết gì về thế giới rộng lớn hơn đang tồn tại xung quanh mình. Nếu không có tất cả mọi người, con không biết mình có thể sống sót qua những gì đã xảy ra hay không, chứ đừng nói tới việc trở thành người như hiện tại."

"Con đã tự mình làm nên tất cả những điều đó," Nữ Vương nói, mỉm cười. "Chúng ta chỉ là những người may mắn được đồng hành cùng con trên chặng đường đó."

"Cha con chắc chắn sẽ tự hào về con," Lý Thanh Vy nói thêm, nước mắt lăn dài trên má vì xúc động.

Cả nhóm cùng nhau nâng ly một lần nữa, không phải để chúc mừng một chiến thắng cụ thể nào, mà để tôn vinh chính hành trình đã đưa họ tới đây, cùng nhau, như một gia đình được xây dựng không phải từ huyết thống, mà từ tình yêu thương và sự hy sinh chân thành.

Đêm đó, khi mọi người đã trở về phòng riêng, Tuyền Vương đứng một mình trên ban công quen thuộc, nhìn lên bầu trời đêm đầy sao, giống hệt đêm đầu tiên anh đứng đây sau khi giải phóng Nữ Vương.

Nhưng giờ đây, anh không còn là chàng trai sợ hãi, bối rối trước một thế giới hoàn toàn xa lạ. Anh đã trở thành một phần của thế giới đó, mang trong mình sức mạnh, tình yêu thương, và một mục đích sống rõ ràng.

Tiếng bước chân quen thuộc vang lên phía sau. Anh không cần quay lại cũng biết là ai.

Quỳnh đứng cạnh anh, hai tay chống lên lan can, im lặng cùng anh nhìn ra khoảng trời phía trên những mái nhà Hà Nội. Một lúc lâu, cô mới đưa tay vào túi áo, lấy ra một vật nhỏ bọc trong mảnh vải cũ, đặt lên mặt lan can giữa hai người.

Tuyền Vương nhìn xuống. Đó là một mảnh kim loại vỡ, sắc cạnh, đã xỉn màu theo năm tháng.

"Mảnh pháp bảo đó," anh nói khẽ.

"Cô mang nó theo suốt mười sáu năm," Quỳnh đáp. "Từ làng Nậm Cại tới chùa Thiếu Lâm Tông, qua mọi nhiệm vụ, tới tận căn nhà này. Cô từng nghĩ ngày cô bỏ nó lại là ngày cô đủ mạnh."

"Vậy giờ cô đủ mạnh rồi sao?"

"Không," cô nói, và bật cười khẽ, một tiếng cười không có chút cay đắng nào. "Cô nhận ra mình đã hiểu sai từ đầu. Cô giữ nó không phải để nhắc mình phải mạnh hơn. Cô giữ nó để nhắc mình đừng bao giờ quan tâm tới ai đủ nhiều, để không bao giờ phải đứng cách một người mười lăm bước chân thêm một lần nữa."

Cô quay sang nhìn anh, và lần này cô không né tránh ánh mắt của anh.

"Cô đã thất bại trong việc đó, Tuyền Vương à. Thất bại hoàn toàn. Ngày mai con lên đường tới Trương Gia, và cô đã ngồi cả buổi chiều tính xem quãng đường đó có bao nhiêu chỗ có thể xảy ra chuyện. Cô đếm được mười một chỗ. Đó không phải cách một người canh gác suy nghĩ. Đó là cách một người sợ mất suy nghĩ."

Tuyền Vương im lặng một lúc, rồi cầm mảnh kim loại lên, xoay nó trong tay dưới ánh trăng.

"Con không thể hứa với cô rằng con sẽ luôn an toàn," anh nói. "Cha con đã hứa điều đó với mẹ con, và ông không giữ được. Con sẽ không nói dối cô bằng một lời hứa như vậy."

"Cô không cần con hứa điều đó."

"Vậy con hứa điều này," anh nói, đặt mảnh kim loại trở lại vào lòng bàn tay cô và giữ tay cô lại trong tay mình. "Con sẽ không bao giờ để cô phải đứng nhìn từ xa nữa. Dù chuyện gì xảy ra, cô sẽ luôn ở trong tầm tay con, không phải mười lăm bước chân. Nếu con ngã xuống, cô sẽ ở đủ gần để đỡ lấy con. Và nếu cô ngã xuống, con cũng vậy."

Quỳnh nhìn anh thật lâu, và Tuyền Vương thấy trong mắt cô một thứ mà anh chưa từng thấy ở người phụ nữ luôn kiềm chế này: sự đầu hàng, nhẹ nhõm và trọn vẹn.

"Có một chuyện cô muốn nói từ lâu rồi," cô nói, giọng cô run nhẹ. "Ngày đầu tiên Thánh Công giao con cho cô huấn luyện, cô đã tự đặt ra một quy tắc. Cô là người dạy, con là người học. Cô gọi con là con, cô tự xưng là cô, và như thế thì sẽ luôn có một khoảng cách an toàn giữa hai người. Cô đã giữ đúng quy tắc đó suốt sáu tháng."

"Con biết," anh đáp. "Con cũng đã tự hỏi vì sao cô làm vậy, khi cô chỉ hơn con hai tuổi."

"Vì cô sợ," Quỳnh nói thẳng. "Cách xưng hô là bức tường cuối cùng cô còn dựng được. Bỏ nó xuống nghĩa là cô không còn chỗ nào để trốn nữa."

Cô hít một hơi thật sâu, rồi ngẩng lên nhìn thẳng vào mắt anh.

"Em không muốn trốn nữa, Tuyền Vương à."

Tuyền Vương đứng lặng, để cái từ vừa thốt ra ấy lắng xuống giữa hai người. Trong tiếng Việt, đôi khi chỉ cần một chữ đổi chỗ là cả một mối quan hệ đã bước sang một bờ khác, không còn đường quay lại.

"Vậy thì anh cũng sẽ không trốn nữa," anh nói.

Quỳnh không đáp lại bằng lời. Cô chỉ bước tới, tựa đầu vào vai anh, và để yên như vậy rất lâu dưới bầu trời đầy sao, mảnh pháp bảo vỡ vẫn nằm trong lòng bàn tay hai người, không còn là một vết thương phải mang theo, mà là một thứ cuối cùng cũng có người cùng cầm giúp.

Ở một nơi không ai có thể nhìn thấy, giữa ranh giới mong manh của ba cõi, một cánh cửa vô hình khẽ hé mở, chỉ trong một khoảnh khắc ngắn ngủi, đủ để một luồng ánh sáng kỳ lạ, không thuộc về bất kỳ cõi nào trong ba cõi đã biết, thoáng qua.

Không ai trong biệt thự nhận ra sự kiện đó. Nhưng ở một nơi rất xa, một điều gì đó, đã bắt đầu thức tỉnh, chờ đợi đúng thời điểm để bước vào câu chuyện của Tuyền Vương.