"Người," con chim nói. Tiếng nó khàn như đá nghiến vào đá. "Lại một người. Người trên cạn ngu thật. Cứ thả từng đứa xuống."

Thạch Sanh không đáp. Chàng lùi một bước, gót chân chạm vào một khúc xương, nghe nó lăn đi lạch cạch.

Hai con mắt vàng hạ thấp xuống. Đầu nó trắng như sương muối hiện ra trong vệt sáng xám, mỏ vàng quặp như lưỡi rìu, to bằng cả thân người. Cánh trái của nó xệ xuống, ở gốc cánh vẫn còn cắm mũi tên vàng, quanh mũi tên lông bết lại một màu xanh gỉ.

"Mũi tên này của ngươi," nó nói. Không phải hỏi.

"Của tôi."

"Ngươi bắn ta từ dưới cây đa."

"Vâng."

"Ngươi là thằng ở cây đa." Con chim nghiêng đầu, một con mắt vàng nhìn chàng chòng chọc. "Cái cửa ấy ta biết. Ta bay qua nó trăm năm. Nó có cây. Ta không xuống được. Thì ra cây ấy nuôi một thằng người."

"Tôi không phải do cây nuôi. Tôi tự nấu cơm."

Con chim cười, một tràng tiếng khục khặc trong cổ họng.

"Ngươi đến lấy con bé à? Lấy đi. Nó cũng xong việc rồi."