Mẹ gọi lúc bảy giờ sáng, đúng lúc Hùng đang ngồi ở bàn ăn, tay trái cầm ổ bánh mì, tay phải bấm mở bài giảng trên máy tính cho tiết dạy đầu tiên.

"Hùng ơi, cái điện thoại của mẹ nó báo gì lạ lắm."

"Báo gì hả mẹ?"

"Nó kêu là bộ nhớ đầy, không chụp được nữa."

Hùng cắn một miếng bánh mì. "Mẹ chụp gì mà nhiều thế?"

"Thì chụp con cháu. Mà thôi, cuối tuần con về chở mẹ ra tiệm sửa điện thoại xem sao."

Hùng dạ một tiếng, cúp máy, rồi quên luôn cho đến chiều thứ bảy tuần sau, khi anh chở mẹ về lại căn nhà nhỏ ở hẻm 42 Lê Văn Sỹ. Mẹ ngồi sau xe, hai tay ôm một túi trái cây, miệng nói vọng lên:

"Con ghé ngang tiệm cà phê mua cho mẹ ly sữa nóng. Sáng giờ mẹ chưa uống gì."

Hùng không quay đầu. "Sáng giờ mẹ chưa uống gì mà mẹ có sức đi chợ?"

"Chợ gần nhà mà. Mẹ đi bộ. Mà con đừng có lo, mẹ khỏe lắm."

Về đến nhà, mẹ đặt túi trái cây lên bàn, mở tủ lạnh lấy hai hộp sữa chua để dành cho cháu, rồi lục trong ngăn kéo lấy chiếc điện thoại đưa cho Hùng.

"Đây nè. Con coi dùm mẹ."

Hùng cầm chiếc điện thoại. Màn hình đã bị trầy nhẹ ở góc, dán một miếng dán cường lực đã ố vàng. Anh vuốt mở khóa, mẹ không đặt mật khẩu. Giao diện chính chỉ có bốn hàng biểu tượng: Zalo, Facebook, Camera, và Thư viện ảnh. Ba cái đầu nằm ở hàng trên cùng. Ở hàng thứ hai là một biểu tượng thời tiết mà mẹ thêm bằng cách nào đó, rồi đến biểu tượng đồng hồ báo thức.

Hùng bấm vào Thư viện ảnh và suýt đánh rơi điện thoại.

Trên đầu màn hình là dòng chữ nhỏ: "2.347 mục". Anh vuốt xuống. Toàn bộ đều là ảnh chụp màn hình. Hàng trăm, hàng nghìn tấm, xếp thành một dải dài vô tận không khác gì một cuộn phim người ta quay vội.

"Mẹ ơi. Hai ngàn ba trăm bốn mươi bảy tấm."

"Vậy hả con?" Mẹ vừa nói vừa rót nước vào ấm trà. "Mẹ không biết. Mẹ chụp cho vui thôi."

Hùng bấm vào tấm mới nhất. Đó là ảnh chụp màn hình của một tin nhắn Zalo trong nhóm gia đình. Anh nhận ra ngay. Tấm ảnh chụp lại màn hình tin nhắn anh gửi cách đây hai tuần, trong đó có dòng chữ: "Con đã nộp tiền điện tháng này rồi mẹ nhé. Mẹ đừng lo." Bên dưới là một sticker hình con mèo giơ ngón tay cái.

Anh vuốt lên. Tấm trước đó là ảnh chụp màn hình bài đăng Facebook của chị Thủy, con gái lớn của mẹ, đăng hình hai đứa con gái đang ăn kem. Chị Thủy viết: "Hai con ăn kem ở nhà thờ, tối nay không về ăn cơm ngoại ơi."

Vuốt lên tiếp. Ảnh chụp màn hình tin nhắn của thằng Bảo, con trai út: "Con đi công tác Đà Nẵng ba ngày. Mẹ giữ sức khỏe."

Vuốt lên nữa. Ảnh chụp màn hình cái status của anh Hùng, đăng cách đây hơn một tháng: "Cuối tuần này nhà mình đi Vũng Tàu, ai đi không thì đăng ký."

Rồi đến một tấm ảnh chụp màn hình khác, lần này là hình chị Thủy đứng trước cổng trường đại học của con gái lớn, mặc áo dài, tay cầm bó hoa. Dưới ảnh có caption: "Ngày con gái nhận bằng tốt nghiệp. Mẹ tự hào lắm."

Hùng dừng lại. Anh nhìn kỹ tấm ảnh đó. Nó được chụp lại từ màn hình điện thoại của chị Thủy. Có nghĩa là mẹ đã xem ảnh này trên Facebook hoặc Zalo của chị, rồi chụp lại màn hình để lưu vào điện thoại mình. Mẹ không bấm "lưu ảnh về máy". Mẹ chỉ chụp màn hình.

Anh vuốt tiếp. Có những tấm ảnh chụp màn hình nhóm chat gia đình, trong đó mẹ lưu lại từng tin nhắn của con cháu. Có tin nhắn chúc mừng sinh nhật mẹ. Có tin nhắn hỏi thăm sức khỏe. Có cả những tin nhắn ngắn ngủi kiểu "Dạ", "Vâng", "Con biết rồi mẹ". Tất cả đều được mẹ chụp lại.

Có những tấm ảnh chụp màn hình ghi chú. Mẹ dùng ứng dụng ghi chú có sẵn trong điện thoại để viết những dòng ngắn: "Thứ ba: chích ngừa." "Thứ năm: họp phụ huynh cho cháu ngoại." "Mua thuốc huyết áp." Ở dưới mỗi ghi chú, mẹ lại chụp màn hình để lưu lại. Hùng không hiểu tại sao mẹ không để nguyên trong ứng dụng mà phải chụp màn hình. Nhưng rồi anh hiểu. Có thể mẹ sợ mất. Có thể mẹ nghĩ rằng chụp màn hình là cách an toàn nhất để giữ lại một thứ gì đó.

Anh bấm vào một tấm ảnh chụp màn hình khác. Lần này là ảnh chụp màn hình bài viết trên Facebook của một người bạn của mẹ, đăng hình đám cưới con gái. Mẹ chú thích gì đó trong phần bình luận, nhưng Hùng không đọc được vì chữ nhỏ quá. Anh phóng to lên. Mẹ viết: "Chúc mừng con. Hạnh phúc nhé."

Rồi anh bấm vào một tấm ảnh chụp màn hình khác nữa. Lần này là một bức ảnh chụp màn hình của một video trên YouTube. Một bài hát cải lương xưa. Trên màn hình có dòng chữ: "Đã xem." Nghĩa là mẹ đã xem video này, rồi chụp lại màn hình để đánh dấu. Có thể mẹ sợ sau này không tìm lại được.

Hùng ngồi im. Mẹ vẫn đang pha trà ở bên kia bàn, không nhìn anh.

"Mẹ ơi."

"Dạ?"

"Mẹ chụp màn hình nhiều quá. Điện thoại không còn chỗ chứa."

"Vậy hả con? Mẹ không biết. Mẹ tưởng chụp màn hình thì nó nhẹ hơn chụp hình."

Hùng không biết phải giải thích thế nào. Anh nhìn vào màn hình điện thoại, nơi có hàng nghìn tấm ảnh chụp màn hình đang xếp lớp lên nhau như những viên gạch nhỏ xíu mà mẹ đã âm thầm xây suốt bao nhiêu năm qua. Mỗi tấm ảnh là một mảnh nhỏ của cuộc đời con cháu. Mỗi tấm ảnh là một lần mẹ nhìn thấy con mình ở đâu đó trong thế giới số, và mẹ muốn giữ lại.

Hùng bấm vào một tấm ảnh chụp màn hình có vẻ cũ hơn. Nó có mốc thời gian từ ba năm trước. Đó là ảnh chụp màn hình một tin nhắn của anh. Anh đọc dòng chữ: "Mẹ ơi con bận quá, tuần này con không về được. Mẹ ăn cơm một mình nhé."

Anh đọc đi đọc lại dòng tin nhắn đó. Ba năm trước. Anh không nhớ mình đã nhắn tin này. Nhưng mẹ thì nhớ. Mẹ đã chụp lại màn hình, để nó nằm trong điện thoại suốt ba năm, giữa hàng nghìn tấm ảnh khác, như một cách để nhắc mình rằng con trai có nhắn tin về. Rằng con trai không quên mẹ. Rằng con trai chỉ bận thôi.

Hùng đặt điện thoại xuống bàn. Anh nhìn mẹ. Mẹ đang rót trà, tay run nhẹ, hơi nước bốc lên làm mờ gọng kính của mẹ.

"Mẹ ơi. Con xóa bớt ảnh chụp màn hình nhé. Để điện thoại nhẹ hơn."

Mẹ quay lại. "Xóa hả con? Xóa thì có sao không?"

"Không sao đâu mẹ. Con sẽ lưu lại mấy cái quan trọng. Mấy cái kia xóa cũng được."

Mẹ im lặng một lúc. Rồi mẹ nói, giọng nhỏ hơn bình thường:

"Con đừng xóa hết nha. Mẹ để dành coi."

Hùng gật đầu. Anh cắm điện thoại vào máy tính, mở phần mềm quản lý ảnh, và bắt đầu lọc. Anh lọc theo ngày tháng, theo kích thước, theo nội dung. Anh cố gắng tìm ra những tấm ảnh chụp màn hình thật sự quan trọng để giữ lại. Nhưng càng lọc, anh càng thấy khó. Tấm nào cũng quan trọng. Tấm nào cũng có một câu chuyện nhỏ. Một tin nhắn. Một bài đăng. Một lời chúc. Một dấu chấm hỏi mà mẹ không biết hỏi ai.

Có một tấm ảnh chụp màn hình một bài báo. Tiêu đề: "Cách nhận biết trái cây nhiễm thuốc trừ sâu." Mẹ chụp lại, có lẽ để đọc lại khi đi chợ.

Có một tấm ảnh chụp màn hình một tin nhắn của chị Thủy: "Mẹ ơi con mới mua cho mẹ cái nồi chiên không dầu. Mẹ nhớ dùng nhé." Mẹ chụp lại, có lẽ để nhắc mình rằng con gái có quan tâm.

Có một tấm ảnh chụp màn hình một bài thơ trên Facebook. Mẹ đọc, rồi chụp lại. Bài thơ nói về mẹ già và con xa nhà.

Hùng đọc bài thơ đó. Anh đọc đến câu cuối thì dừng lại, không đọc nữa. Anh quay sang nhìn mẹ. Mẹ đang ngồi trên ghế salon, mắt nhắm lại, tay đặt lên đùi. Mẹ ngủ từ lúc nào không biết.

Hùng nhìn màn hình máy tính. Hàng nghìn tấm ảnh chụp màn hình đang đợi anh xử lý. Anh không biết phải làm gì với chúng. Anh chỉ biết rằng mỗi tấm ảnh là một lần mẹ cố gắng giữ lại một thứ gì đó đang trôi qua quá nhanh. Một thứ gì đó mà mẹ không có cách nào khác để nắm giữ ngoài việc chụp màn hình.

Anh bấm nút "Sao lưu" và để mặc cho máy tính chạy. Rồi anh đứng dậy, đi vào bếp, rót một ly nước, và nhìn ra cửa sổ. Ngoài kia, thành phố vẫn đang chuyển động. Xe cộ. Người đi bộ. Đèn đường. Tất cả đều đang vội vã. Chỉ có căn nhà nhỏ của mẹ là đứng yên, với hàng nghìn tấm ảnh chụp màn hình đang chờ được xem lại.

Hùng quay vào, ngồi xuống bên cạnh mẹ. Anh lấy điện thoại của mình ra, mở Zalo, và bấm vào nhóm gia đình. Anh gõ một dòng tin nhắn: "Chủ nhật này cả nhà về ăn cơm với ngoại nhé. Ai về được thì về." Rồi anh bấm gửi.

Mẹ vẫn ngủ. Hùng nhìn màn hình điện thoại của mẹ, nơi có hàng nghìn tấm ảnh chụp màn hình đang đợi. Anh tự hỏi không biết mẹ có chụp lại tin nhắn anh vừa gửi không. Có thể lắm. Mẹ vẫn luôn chụp lại mọi thứ. Và có thể, chỉ có thể thôi, mẹ sẽ chụp lại tin nhắn này, để nó nằm chung với những tấm ảnh khác, trong bộ sưu tập không rõ để làm gì của mẹ.

Máy tính chạy được khoảng hai mươi phút thì anh nghe tiếng mẹ trở mình trên ghế salon. Mẹ mở mắt, nhìn quanh một vòng như để xác nhận mình đang ở đâu, rồi nhìn Hùng.

"Con chưa về hả?"

"Con đang sao lưu ảnh cho mẹ. Chắc còn lâu mới xong."

Mẹ đứng dậy, đi vào bếp, mở nắp nồi cơm điện. Cơm còn một chút, đủ cho hai người ăn tối. Mẹ lấy trứng ra, bắc chảo lên bếp.

"Con ở lại ăn cơm với mẹ."

Không phải câu hỏi. Hùng dạ một tiếng, ngồi xuống bàn, nhìn màn hình máy tính đang nhảy những con số. Đã sao lưu được bốn trăm tấm. Anh lướt nhanh qua những tấm đã sao lưu, mắt dừng lại ở một tấm có mốc thời gian từ hai năm trước. Đó là ảnh chụp màn hình của một cuộc gọi nhỡ. Tên người gọi hiện trên màn hình: "Hùng". Thời lượng cuộc gọi: "Không nghe máy". Mẹ đã chụp lại màn hình cuộc gọi nhỡ đó.

Hùng nhìn chằm chằm vào tấm ảnh đó. Anh không nhớ mình đã gọi cho mẹ vào ngày đó. Nhưng anh biết rằng mẹ đã nhìn thấy cuộc gọi đó và quyết định chụp lại, có thể để làm bằng chứng rằng con trai có nhớ đến mẹ, dù chỉ là một cuộc gọi không thành.

Anh tiếp tục lướt. Càng lướt, anh càng nhận ra một điều kỳ lạ. Những tấm ảnh chụp màn hình của mẹ không chỉ là ảnh của con cháu. Có những tấm là tin nhắn từ nhóm bạn già của mẹ, những người bạn ở khu chợ. Có những tấm là ảnh chụp màn hình các bài đăng của hàng xóm, những người mẹ không thân lắm nhưng vẫn theo dõi. Có cả ảnh chụp màn hình tin nhắn của một người đàn bà tên Hoa, bạn học cũ của mẹ, người mà Hùng chưa từng nghe mẹ nhắc đến. Người đó nhắn: "Mai mốt rảnh ghé nhà tao chơi. Lâu quá không gặp." Mẹ đã chụp lại tin nhắn đó. Có thể mẹ định ghé, nhưng chưa ghé. Có thể mẹ chỉ muốn giữ lại lời mời đó trong điện thoại, như một lời hẹn chưa thành.

"Mẹ ơi, bà Hoa là ai vậy?"

Mẹ đang đập trứng vào chảo, tiếng dầu kêu xèo xèo. "Bà Hoa hả? Bạn học cũ của mẹ hồi cấp ba. Lâu rồi không gặp."

"Bà ấy nhắn mẹ ghé chơi."

"Ừ, bà ấy nhắn hoài. Mà mẹ bận. Mẹ phải coi nhà, coi cháu."

Hùng không nói gì thêm. Anh nhìn tấm ảnh chụp màn hình đó thêm một lúc, rồi lưu nó vào một thư mục riêng trên máy tính. Anh đặt tên thư mục là "Bạn của mẹ".

Anh tiếp tục lọc. Đến tấm thứ bảy trăm thì anh dừng lại. Đó là ảnh chụp màn hình một tin nhắn trong nhóm gia đình. Thời gian: một giờ sáng. Nội dung: "Mẹ ngủ chưa? Con vừa họp xong. Con mệt quá." Người gửi là chị Thủy. Bên dưới không có tin trả lời. Mẹ đã chụp lại tin nhắn đó lúc một giờ sáng, có thể là ngay khi nhận được, có thể là sáng hôm sau. Nhưng dù thế nào, mẹ đã đọc nó. Và mẹ đã giữ nó.

Hùng bấm nút dừng sao lưu. Anh đứng dậy, đi ra ban công, hút một điếu thuốc. Trời đã tối, đèn đường hắt lên tường nhà bên cạnh một màu vàng đục. Anh nghĩ về những đêm mẹ thức khuya, ngồi một mình trong căn nhà này, mở điện thoại ra và xem lại từng tin nhắn con cháu gửi. Mẹ không trả lời. Mẹ chỉ đọc, rồi chụp lại. Có thể mẹ sợ rằng nếu trả lời, con cháu sẽ nghĩ mẹ làm phiền. Có thể mẹ chỉ muốn giữ khoảng cách vừa đủ để không ai thấy mẹ cô đơn.

Anh dập thuốc, quay vào. Mẹ đã bày cơm ra bàn. Hai bát cơm, một đĩa trứng chiên, một bát canh cải. Đơn giản, như mọi bữa cơm mẹ nấu.

"Con ăn đi. Nguội bây giờ."

Hùng ngồi xuống, cầm đũa. Anh ăn được vài miếng thì mẹ nói:

"Con coi dùm mẹ cái điện thoại. Hồi sáng mẹ chụp cái gì đó mà quên mất rồi."

Hùng đứng dậy, mở điện thoại mẹ. Tấm ảnh mới nhất là ảnh chụp màn hình một bài đăng trên Facebook. Người đăng là chị Thủy. Nội dung: "Mẹ em nấu ăn ngon nhất trên đời." Kèm theo là bức ảnh chị Thủy chụp mẹ đang đứng bếp, lưng còng, tay cầm cái chảo. Bài đăng có ba mươi hai lượt thích và bảy bình luận.

Hùng đọc bình luận. Một người bạn của chị Thủy viết: "Mẹ bạn dễ thương quá." Chị Thủy trả lời: "Mẹ mình đó. Nấu ăn cực ngon."

Hùng nhìn tấm ảnh chụp màn hình đó. Mẹ đã chụp lại bài đăng của chị Thủy. Mẹ đã đọc những lời khen. Mẹ đã thấy tên mình được nhắc đến trên mạng xã hội. Và mẹ đã chụp lại, có lẽ vì mẹ muốn nhớ rằng có một ngày, con gái mẹ đã khoe mẹ với cả thế giới.

"Mẹ chụp cái này hả?"

"Ừ. Mẹ thấy con Thủy đăng hình mẹ. Mẹ chụp lại để coi."

Hùng đặt điện thoại xuống, ngồi trở lại bàn ăn. Anh ăn hết bát cơm, rồi ăn thêm nửa bát nữa. Mẹ nhìn anh, ánh mắt có vẻ hài lòng.

"Cơm mẹ nấu ngon không?"

"Ngon lắm."

"Vậy mà con không về ăn thường xuyên."

Hùng không trả lời. Anh biết mẹ nói đúng. Anh biết rằng mỗi tấm ảnh chụp màn hình trong điện thoại mẹ là một lời nhắc nhở rằng anh đã không ở đó. Rằng anh đã bận. Rằng anh đã quên.

Sau bữa cơm, Hùng quay lại với máy tính. Anh quyết định sẽ không xóa gì cả. Anh sẽ mua cho mẹ một thẻ nhớ lớn hơn, sao lưu toàn bộ ảnh vào đó, rồi cài đặt cho điện thoại mẹ tự động sao lưu lên đám mây. Như vậy mẹ có thể chụp thêm bao nhiêu cũng được, không bao giờ hết chỗ.

Anh mở ứng dụng ghi chú trên điện thoại mẹ. Trong đó có hàng chục ghi chú ngắn. Anh đọc từng cái. "Thứ hai: uống thuốc." "Thứ tư: đi chợ sớm." "Thứ sáu: gọi cho thằng Bảo." "Thứ bảy: coi cháu." Những ghi chú lặp đi lặp lại, ngày này qua ngày khác, như một thời khóa biểu của một người sống một mình.

Hùng bấm vào ghi chú mới nhất. Nó được tạo cách đây ba ngày. Nội dung: "Hùng nói cuối tuần về. Mua trái cây."

Anh đọc đi đọc lại dòng đó. Mẹ đã ghi chú về việc anh sẽ về. Mẹ đã đi chợ mua trái cây. Mẹ đã chuẩn bị. Và mẹ đã chụp lại ghi chú đó, có thể để nhắc mình rằng con trai sẽ về, rằng mẹ không cô đơn, rằng cuối tuần này sẽ có người ngồi ăn cơm cùng mẹ.

Hùng đóng ứng dụng ghi chú. Anh nhìn sang mẹ, người đang rửa bát ở bồn nước, lưng còng xuống, tay run run. Anh đứng dậy, đi đến bên cạnh mẹ.

"Mẹ để con rửa cho."

"Thôi, con ra coi ti vi đi. Mẹ rửa được mà."

Hùng không nghe. Anh cầm lấy miếng bọt biển từ tay mẹ, bắt đầu rửa bát. Mẹ đứng bên cạnh một lúc, rồi đi ra salon, ngồi xuống, mở ti vi. Tiếng cải lương vang lên từ chiếc ti vi cũ. Mẹ xem chăm chú, thỉnh thoảng lại gật gù theo điệu nhạc.

Hùng rửa xong bát, lau tay, rồi ngồi xuống cạnh mẹ. Anh lấy điện thoại của mình ra, mở Zalo, và bấm vào nhóm gia đình. Anh gõ một dòng tin nhắn: "Chủ nhật này cả nhà về ăn cơm với ngoại nhé. Ai về được thì về." Rồi anh bấm gửi.

Mẹ vẫn đang xem cải lương, không để ý. Hùng nhìn màn hình điện thoại của mẹ, nơi có hàng nghìn tấm ảnh chụp màn hình đang đợi. Anh tự hỏi không biết mẹ có chụp lại tin nhắn anh vừa gửi không. Có thể lắm. Mẹ vẫn luôn chụp lại mọi thứ.

Anh ngồi thêm một lúc, rồi đứng dậy, cầm chìa khóa xe.

"Con về nha mẹ."

"Ừ. Về cẩn thận."

Hùng đi ra cửa, rồi dừng lại. Anh quay vào, nhìn mẹ.

"Mẹ ơi."

"Dạ?"

"Cuối tuần này con về sớm. Con chở mẹ đi uống cà phê."

Mẹ cười. Nụ cười của người già, hiền lành và hơi ngạc nhiên.

"Ừ. Mẹ chờ."

Hùng bước ra khỏi nhà, đóng cửa lại. Anh ngồi vào xe, nổ máy, và nhìn lên cửa sổ nhà mẹ. Đèn trong nhà vẫn sáng. Anh biết mẹ sẽ ngồi đó, xem hết vở cải lương, rồi mở điện thoại ra, xem lại những tấm ảnh chụp màn hình, và có thể là chụp thêm một tấm mới. Tấm mới nhất sẽ là gì? Có thể là tin nhắn anh vừa gửi trong nhóm gia đình. Có thể là một tấm ảnh chụp màn hình cuộc gọi nhỡ khác. Có thể là một ghi chú mới: "Chủ nhật: Hùng về. Đi cà phê."

Hùng lái xe ra khỏi hẻm 42 Lê Văn Sỹ. Đèn đường vàng vọt, xe cộ vẫn đông. Anh bật nhạc, nhưng không nghe. Trong đầu anh vẫn còn hình ảnh hàng nghìn tấm ảnh chụp màn hình xếp lớp lên nhau trong điện thoại mẹ. Những tấm ảnh không rõ để làm gì. Những tấm ảnh không ai xem. Những tấm ảnh mà chỉ một mình mẹ biết chúng tồn tại.

Anh nghĩ về việc mình sẽ mua thẻ nhớ cho mẹ vào ngày mai. Anh sẽ cài đặt sao lưu tự động. Anh sẽ dạy mẹ cách lưu ảnh đúng cách. Nhưng anh biết rằng dù có làm gì, mẹ vẫn sẽ chụp màn hình. Bởi vì đó là cách duy nhất mẹ biết để giữ lại những thứ đang trôi qua. Bởi vì mẹ không tin vào đám mây, không tin vào thẻ nhớ. Mẹ chỉ tin vào những tấm ảnh nằm trong điện thoại, nơi mẹ có thể mở ra bất cứ lúc nào, vuốt lên, và thấy con cháu mình vẫn ở đó, trong tầm tay.

Xe anh dừng đèn đỏ ở ngã tư. Anh lấy điện thoại ra, mở Zalo, và gõ một tin nhắn riêng cho mẹ: "Mẹ ơi, con về tới nhà rồi. Mẹ ngủ ngon."

Anh bấm gửi, rồi cất điện thoại vào túi. Đèn xanh, anh chạy xe qua ngã tư. Trong gương chiếu hậu, anh thấy căn hẻm 42 Lê Văn Sỹ xa dần, nhỏ dần, rồi khuất sau những tòa nhà cao tầng. Nhưng anh biết, ở trong căn nhà nhỏ đó, mẹ vẫn đang ngồi, điện thoại trong tay, và có thể, chỉ có thể thôi, mẹ vừa chụp thêm một tấm ảnh chụp màn hình nữa.