Sườn núi gập lại, và đó là hết dốc.

Cô đứng trên một mặt đất rộng, phẳng, phủ đầy đá vụn và những mảng cỏ khô màu rơm, không có đỉnh nào cao hơn mình, không có đường nào dẫn đi tiếp. Mặt trời đã lên gần tới đỉnh trời, trắng và lạnh, và gió không thổi, chỉ có một thứ yên lặng rất mỏng, trong, nghe được cả tiếng máu đập trong tai. Cô đứng đó, một tay vịn vào đầu gối, thở, đếm hơi, đợi tim chậm lại, và đợi mắt quen với ánh sáng qua cặp kính của Dorje.

Cái đứng thẳng màu xám cô thấy từ xa là một cột bê tông.

Nó cao chừng tới ngực cô, vuông vức, thô, màu xám của mọi thứ bê tông, được đổ vội rồi để mặc cho gió mưa mài suốt bao nhiêu mùa. Một mặt của nó có khắc những chữ vuông, nét đã mờ, một nửa bị rêu, một nửa bị băng, và cô không đọc được chữ nào. Cô đưa tay sờ vào mặt có chữ, và bê tông lạnh tới mức đầu ngón tay tê đi.