Lão Huyền vẫn ngồi đó, bất động như một khối đá trầm mặc giữa dòng chảy vô tận của thời gian, đôi mắt sâu thẳm như giếng cổ không hề biểu lộ sự thất vọng hay ngạc nhiên trước sự câm nín của Nỏ Thần. Nhưng thay vì sự thất vọng, tôi lại thấy một vẻ thấu hiểu lạ lùng, như thể ông đã nhìn thấu tận cùng vách ngăn mỏng manh giữa thực tại và huyền thoại, giữa cái hữu hạn của kiếp người và sự vĩnh cửu của những lời thề ngàn năm. Có lẽ, chính cái thấu hiểu ấy đã khiến ông trở nên trầm mặc, một sự trầm mặc không phải vì bất lực, mà vì đã nhận ra quy luật bất biến của Triết lý Đạo.

Tôi cúi đầu, bàn tay vẫn còn lưu lại cảm giác lạnh lẽo của mảnh gỗ mục, nhưng trong tâm trí tôi, một cơn bão của những câu hỏi và sự hoài nghi vẫn không ngừng cuộn xoáy. Liệu tôi có thực sự là người được chọn, hay chỉ là một kẻ phàm trần lầm đường lạc lối giữa những di sản quá vĩ đại? Những câu chuyện về Nỏ Thần, về An Dương Vương, về một thời đại mà ranh giới giữa người và thần còn mờ ảo, bỗng trở nên nặng nề hơn bao giờ hết, như một gánh đá ngàn cân đè nặng lên đôi vai mỏng manh.

“Con thấy gì?” Lão Huyền khẽ hỏi, giọng nói trầm ấm như tiếng gió luồn qua khe đá cổ. Ông không hỏi tôi cảm nhận được gì, hay nghe thấy gì từ Nỏ Thần, mà chỉ là “thấy gì”, một từ ngữ tưởng chừng đơn giản nhưng lại chứa đựng bao lớp nghĩa. Phải chăng, ông muốn tôi nhìn sâu hơn vào bản chất của sự vật, vượt qua cái vỏ bọc bên ngoài của quyền năng và phép thuật, để chạm đến linh hồn thật sự của di sản?

Tôi ngẩng đầu, nhìn vào đôi mắt của Lão Huyền, nơi tôi tìm thấy một sự yên bình lạ thường, như thể mọi lo toan, mọi nghi hoặc của thế gian đều tan biến khi đứng trước sự thấu triệt của ông. “Con… con thấy một gánh nặng, Lão Huyền ạ,” tôi thành thật thú nhận, giọng nói lạc đi trong sự mệt mỏi. “Một gánh nặng của lịch sử, của những lời thề không nói thành lời, của một di sản mà con không chắc mình có đủ sức gánh vác.”